Hay momentos en que me gustaría vivir fuera de la realidad, en un lugar en donde pueda crear todo lo que mi imaginación especule, sin límites ni ataduras, sin críticas ni censuras.
Viajar sobre mis sueños, respirar y beber de ellos. Escapar y saltar de todas aquellas barreras que nos parecen desagradables en este supuesto "mundo real", en el que llevamos el peso de la sumisión y el dolor, del silecio que jamás puede hablar porque es tragado por la maquiavélica e invensible injusticia que nos rodea.
¡Qué ansias tengo de vivir en un mundo sin tiempo!, en un mundo amplio y diverso.
Escapar de la realidad y dejar atrás todo ese maldito dolor, todos esos malditos recuerdos que muerden tu cerebro hasta hacerlo pedazos. Ese resentimiento que todos guardamos dentro, por distintos motivos, ya sean sociales, sentimentales, o simplemente absurdos.
Dejar atrás los tristes pensamientos, las ácidas lágrimas que corren por nuestro rostro, las desilusiones, las constantes caídas y los castigos sin razón de ser.
Quizás solo pido un mundo más justo, pero por ahora este pensamiento es sólo una utopía, un sueño frío y lejano, unas letras surrealistas que intentan buscar la verdad sobre la realidad, que, por desgracia, nos absorve, nos consume...
4 comentarios:
un mundo surrealista en que no exista el límite que debemos superar para sentir la libertad; sólo el límite ya traspasado de la antigua realidad existente. Realidad que una vez perdida entre nuestros más repugnantes recuerdos, ya pasandoa formar parte del desinterés y no del odio, se vuelve inexistente, permitiendo a nuestra mente surrealista tomar aquella nueva surrealidad como lo que siermpre fue y será... y quedarse encerrada en ella hatsa buscar un límite nuevo que romper. Un límite que ya no existe. Una libertad que ya no se puede conseguir. Porque no hay nada más allá. Entonces se buscará desesperadamente vovler a los límites, y hatsa tal vez se piense en autoimponerlos, en crrar leyes y reglas que podamos romper, hasta no hallarle ningún sentido a este juego de reglas autoimpuestas u autotrasgredidas. Entonces se morirá sólo en la oscuridad, agonizando mientras creamos y descreamos todo lo que en la anrterior realidad olvidada pudo haber sido extraordinario.
disculpa por el pesimismo...
no es mi intención desesperanzar.
sólo intentaba hacer ver que la realidad llena de trabas y problemas es la que nos permite sentirnos libres cada vez que nos hallamos al borde de uno de estos límites que nos privan, peor que a la vez hacen posible la libertad
"recién hoy hice éste, así que faltan muchos más escritos por publicar, o quizás crear...
Leí tu texto, y es verdad, a veces sentimos que escribimos una real basura, odiamos nuestras letras y nos frustramos porque quizás algún día pensamos en que eran un don que nos pertenecía. El arte de escribir es bastante traicionero, pues a veces nos abraza en ideale4s, sueños y versos que corren como melodías por nuestras manos; luego nos abandoná como una vieja hoja de papel, arrugada, triste, inservible, vacía..."
-Tú
Genial!
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